NO HAY MERCADO PARA LOS ENDECASÍLABOS

(Llamo la atención de mis lectoras y lectores sobre la fecha de este corto, febrero de 2008. Se trata de una reflexión ácida sobre las primeas expresiones sociales de sorpresa ante la crisis. Si en ocasiones utilizo la realidad más próxima que me rodea es porque hace mucho tiempo llegué a la conclusión de que el lugar en el que habito no es por supuesto “el ombligo del mundo”, pero sí una fotocopia reducida de la realidad social en la que está inserto).

            En el mundo convulso en el que vivimos son muchos los sobresaltos que padecen los adoradores del “Dios-mercado”; también los enganchados a él… que no son los mismos.

            Un sin fin de palabrejas que hasta hace poco tiempo habrían dejado impasible a la mayoría de la sociedad se han convertido en motivo de alarma, insomnio, mal genio, etc. Actúan como armas de destrucción masiva que socavan los cimientos de la paz familiar y social.

            Al menos así lo entiendo yo en esta tarea ingrata de psicóloga social en la que me he embarcado en los últimos tiempos, no por deformación profesional sino por pura desesperación emocional.

            Si el Euribor amenaza con subir, o ya subió, las mujeres de mi barrio se lo piensan dos veces antes de comprar el tradicional puñaico de almejas para preparar la cazuela de fideos o cambian sin ruborizarse la botella de aceite de oliva que habían echado en el carrito del Mercadona, por otra de aceite de girasol. Actos que sólo podemos interpretar como el reconocimiento de una derrota histórica.

            Nunca había reflexionado sobre la contundencia de la llamada globalización neoliberal, de sus consecuencias sobre el comportamiento de las grandes mayorías,  hasta que tomé conciencia de hasta dónde puede impactar sobre el vecindario el hecho de que la bolsa de Nueva York tenga pérdidas.

Conservamos el recuerdo, como si de una película se tratara, de aquella gran caída de la Bolsa de Nueva York, en 1929. Accionistas y especuladores financieros arrojándose por las ventanas… Hechos, hasta donde uno puede pensar, normales. Supongo que mi abuela Concha, si llegó en algún momento a tener conocimiento de los acontecimientos neoyorquinos, formularía una simple pregunta: - ¿Y es que en esa ciudad no hay olivos? O quizás asociara ese arrojarse al vacío con una epidemia de “dolor de clavo”. Bastante preocupación compartía con las mujeres que se agrupaban en el taller de sastrería, cuando llegó la noticia, sabida antes por los hombres que se reunían en la Casa del Pueblo, sobre la ejecución de Zacco y Vanzetti, anarquistas norteamericanos de origen italiano, en 1927.  Mis abuelos eran internacionalistas  pero no estaban internacionalizados.

            Ahora, sin embargo, un resfrío de la Bolsa de Nueva York,  hace palidecer a la gente que me rodea. Quita la arrogancia al albañil propietario del Mercedes rojo deportivo que tanta envidia le produce al Roque cuando lo ve aparcado en la puerta del “Peseta”, el bar popular al que acudimos a ver los partidos del Barça que sólo emite el Canal Plus. Los moteros de la placeta se agitan al asociar el acontecimiento con la última subida del tabaco y anuncian amenazantes que van a tener que liarse las “chinas” en hojas de parra o de geranios…

            ¡Y para qué hablar de cómo son vividos en el barrio los padecimientos de la burbuja inmobiliaria!  En serio que jamás pensé que el enjambre en el que vivo fuera portador de una sensibilidad tan a flor de piel y ando como asustada por las calles, temiéndome lo peor para las finanzas de nuestro dolorido sistema público de salud. Malvivo con la esperanza de que a nadie se le ocurra, cuando compruebe que su nivel de endeudamiento superó todos los límites imaginables, arrojarse por una ventana; las viviendas del barrio sólo tienen bajo y primera planta.  Más no las tengo todas conmigo ya que al señor Alcalde se le ha ocurrido arrancar cientos de olivos para construir un “corredor verde”… ¡Qué falta de previsión por su parte!... Con lo necesarios que serían ahora esos olivos que no por casualidad nos rodeaban ofreciéndonos sus generosos troncos hechos a prueba de generaciones y generaciones de ahorcadas y ahorcados.

            Pero, bueno, yo en realidad quería contaros algo mucho más trascendente y dramático. Ocurrió la otra tarde. Bajaba rápido para el programa de radio en el que participo. Me chocó la presencia de un anciano de mirada altiva, acodado en un macetero de la Calle Real, con un cartelón colgando de su cuello, un hombre anuncio.  Al acercarme, no sin cierta precaución, para poder leer lo que anunciaba en letras caligráficas y negras, me quedé petrificada: Endecasílabo en huelga de hambre por falta de mercado.

            En su tragedia estaba la clave para entender el resto de cosas que estaban ocurriendo.

Roete Rojo

Febrero 2008